Il n'y a que des mauvais miracles
Sous les lumières déchainées, les verres victimes de la déchéance s'alignent, parfois se brisent. Le comptoir serait en feu qu'ils s'aplatiraient la tête dessus. Les membres se désarticulent sur les rythmes immondes qui pullulent dans la nuit. Il serait si beau d'admirer leurs membres se briser, faisant valser leurs os hors de la chair. Pleine lune pour un bal ensanglanté. Tumulte ambiant, qui écouter, qui croire. Un peu de rose dans le blanc, un peu de vert dans le noir. Au milieu des sourires crispés, les flashs crépitent, capturant la fumée dans ses élans. Je m'imagine me dissiper et m'envoler avec elle vers l'au delà. Ils me fixent, m'épouvantent, m'excitent. Mes désirs étouffent à mesure qu'ils se font insistants. Asphyxie latente au milieu du dancefloor. Fuir leurs cris de jouissance et se réfugier six pieds sous terre avec les vers. Mes rayures se meurent dans les bagues démentes du putain qui me précède. Serait ce un crime que de lui arracher ses cheveux si délicatement lissés ? Les yeux fermés pour ne pas me les crever, une seule idée m'obsède alors que je dévore ma chair. La salope me baise et j'en redemande. Allongé sur le sol, mes démons dansent dans ma tête et mes anges nagent dans ma merde. Disparaitre n'est jamais aussi facile qu'il n'y parait.
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